Una vez arrancan las corrientes del vivir
a flor de sueňo, vivir como si fuera ésta
la immensa vez que nunca más en lo que queda volverá que
los dolores comienzan a ser
desangrar de la esperanza y más:
desilusión
y eso de querer desandar lo andado ya;
penas de amor
beso de la muerte p'a recordarnos
que aunque duela, dime qué más
sino esto nos queda:
la noche, que no es más que
compás de la canción, la danza
la divina ostentación la luna noc su encaje
ceniciento
aire suave y un estrépito de luna y voz
más: el revuelo de los látigos
de un sauce de cristal
que arrea todo lo que falta por cantar, y más:
un manantial en la voz
de esta hora aquí
que corre hasta a un río llegar
y al final el mar
y consumirse al fin